Бутыль чернил

Монах сжимал в руке, дрожа,
Аркеев амулет, красный, под цвет часовни.

Обычно он был жутко многословный.
Теперь он жутко держит рукоять ножа.

Он молится богам со всех
Тех сил, которые ему остались.

Монахи их остановить пытались,
Но не увидели успех.

А может быть, не все умрут?

Может спасет кого молитва, святой куплет?
Но зря, монах, ты держишь амулет....

Вода под аркой из камня и крови,
Мечты солдата о новом доме.
Но пока вокруг лишь тьма и мрак.

И любая тень для нас ныне враг,
И приют для виселицы - каждый край,
А ты тут чужд, как камень в чистом поле.

Ты так молился, юный маг, а сам
Понимал, что на тебя плевать богам.
Но ты был все тот же парень смелый.

И пока они не съели твое тело,
Твою кровь можн...

Аргонианин пьет вино взахлёб. Глоток, ещё.
Он хмур, подавлен.

Тот нордский мед совсем пустой. И он не в счет.
Глаза так плавно
Глядят на стену и на стяг с рукой, что вся в чернилах.
Он труп, как Братство.

Слышащий глух, друзья - враги, не в силах
Повернуть обратно.

Аргонианин ждал того, что та бутыль его так опьянит,
Он станет смелым.
Возьмет свой эбон...

Чернила будто старое вино,
Перо так дико высекает слово,
Свеча в окне горит уже давно,
Горя огнем и редко потухая снова.

Глаза болят от книг, и манускрипт,
Печально каменный, как старая могила,
Снова в пыли. И слог его забыт,
Как и носителей его в гробницы смыло.

В углу - двуручный молот, Норд
Опять оставил здесь орудие войны и казни.
Библиотекарь спат...