Над сотнями и сотнями...

Памяти Энди Уитфилда посвящается...


Граждане Империи! - воем ветра, зовом Пика Ветров, над сотнями и сотнями, над единой массой безумных лиц. - Встречайте идущих на смерть! Встречайте презревших страх!




Лязг врат.
Вой трибун.
Два бойца - навстречу друг другу.
Чьи-то глаза, полные страсти, скользят по полуголым телам, покрытым шрамами. Чьи-то жадно и оценивающе, считая прибыль. Чьи-то - безразличны, с долей презрения.
Песок под ногами лезет пылью в глаза, солнце медленными солеными каплями стекает по щекам, падает с подбородка, ветерок скользит по спине мурашками. Каждый шаг приближает неизбежное, чей-то горбатый силуэт застыл в тени людских желаний. Ведь в итоге всё в одно.
Всё.
Взмах, долгий, как падение во сне. Шорох разрубаемого воздуха, блики неба на подставленном щите, короткое "Данг!". Торопливый шаг назад, боль в руке.
Мир, ограниченный прорезью глухого шлема, противник, застывший в одном мгновении от смерти, оскалившейся между...
Густая и жаркая, как смола - жажда с безумных трибун, мешает вдохнуть мертвого воздуха.
Вновь шаг вперед, замах - удар, уход в сторону, удар, блок, шаг назад и тут же... Легкие опустели, искаженное яростью лицо врага так близко, что только бей, но.
Поздно, горячий песок обжигает спину, прилипая к ней, а трибуны теряются где-то в лучах высокого солнца и пыли, блистает жадная до крови сталь и вновь небо, изрезанное шрамами щита, дарит несколько мгновений жизни.
"Данг!"
Подняться бы...
Мышцы и вены вздулись, жадно хлебая жизнь, и вот мир вновь встал на место. Липкий ком слюны и крови падает на песок.
- Давай! - рык из глотки врага, уставшего ждать.
Короткий шаг, прыжок. Лезвие мчится навстречу беззащитной плоти, но в самый последний момент со звоном вгрызается в холодный металл.
- Аргх! - яростное, но беспомощное.
Щит, так часто прикрывавший от потуг смерти, сам стал оружием! Лязг столкнувшихся тел, мир, сотрясенный и ушедший куда-то в сторону подернулся пеленой. Но нет!
- Рано, смерть...
Рывок в сторону, туда, где клинок соперника уже занесен для последнего удара, вновь лязг и вместе с тем верный меч нашел что-то мягкое, скользнув за щит!
Его глаза, растерянные и рот раскрыт, проливает на грудь сгустки крови...

- Граждане Империи! - воем ветра, зовом Пика Ветров, над сотнями и сотнями, над единой массой безумных лиц...