Перейти к содержимому






* * * * * 2 голосов

имени Лорки псто

Написано nihille, 07 ноября 2020 · 85 просмотры

стихи лорка
Глупо, конечно, говорить "я люблю стихи Федерико Гарсиа Лорки", если не знаешь испанского, но тем не менее.
Будучи школоло, читать его не могла: это что, стихи? Почему размер кривой такой? Но однажды нашло какое-то сатори над книгой.
Нью-Йоркские его стихи не люблю, к философским равнодушна большей частью. А вот всякие цыгане да Сан-Габриэли — это дайте две.
Больше, пожалуй, ни в чьи стихи так сильно не влюблялась.
Если читать сборник Лорки самому себе вслух, то это заменяет три-четыре бокала винища.

Пара стихов самого Лорки в переводе А. Гелескула.

САЭТА

Спешите, спешите скорее!
Христос темноликий
от лилий родной Галилеи
пришёл за испанской гвоздикой.

Спешите скорее!

Испания.
В матовом небе
светло и пустынно.
Усталые реки,
сухая и звонкая глина.
Христос остроскулый и смуглый
идёт мимо башен,
обуглены пряди,
и белый зрачок его страшен.

Спешите, спешите за господом нашим!


РОМАНС О ЛУНЕ, ЛУНЕ

Луна в цыганскую кузню
вплыла жасмином воланов.
И сморит, смотрит ребёнок.
И глаз не сводит, отпрянув.
Луна закинула руки
и дразнит ветер полночный
своей оловянной грудью,
бесстыдной и непорочной.
— Луна, луна моя, скройся!
Если вернутся цыгане,
возьмут они твоё сердце
и серебра начеканят.
— Не бойся, мальчик, не бойся,
взгляни, хорош ли мой танец!
Когда вернутся цыгане,
ты будешь спать и не встанешь.
— Луна, луна моя, скройся!
Мне конь почудился дальний.
— Не трогай, мальчик, не трогай
моей прохлады крахмальной!

Спешит запоздалый всадник
и бьёт в барабан округи.
На ледяной наковальне
сложены детские руки.

Прикрыв печальные веки
и глядя в глубь окоёма,
бредут оливковой рощей
цыгане — бронза и дрёма.

Где-то сова зарыдала —
так безутешно и тонко!
За ручку в тёмное небо
луна уводит ребёнка.

Вскрикнули в кузне цыгане,
замерло эхо в горниле...
А ветры пели и пели.
А ветры след хоронили.

--

Пара стихов с Лоркой-персонажем.

Костя Михайлов,
ТОРРО

После знойного урожая,
Где в Мадриде воды напиться?
Апельсины едят ножами
Мавританские танцовщицы.
Языками щекочут перцы
И губами ласкают вина,
И беснуется бычье сердце
На тарелке из черной глины.

Веселей, веселей, вестготы
В этом красном, горячем месте!
У Испании нет работы —
У Испании — только песня!
Пусть безумной гитары дека
Виноградной слезою брызжет —
Отдыхает в Раю Эль-Греко,
А Дали — отдыхает ниже.

Отряхнувшись от Нью-Йорка,
На коврах, возле ног мадонны,
Отдыхает Гарсиа Лорка
Мандариновый и лимонный.

От эспады до бандерильи —
Сто путей, чтоб подняться в небо
Конквистадорам из Кастильи,
Инквизиторам из Толедо.
Ибо с неба отлично видно
Как на мельницы льется ветер,
Как в глубинах подвалов винных
Растворяются кровь и пепел.

demimurg,
To jjjrica

1.
В Барселоне гроза и ливень. Сверху тучи, под ними горы высотой до двух тысяч метров над уровнем синего моря.Море тут же под боком, и в море – волнение. Третьего ранга капитан бросается в юнгу манго, юнга на нижней палубе танцует со шваброй танго в воде и шортиках по колено. Юнга думает: «Эта смена — последняя» — и краснеет, — «на берегу меня ждет прекрасная Дульсинея, мы уедем в Кастилью Ла Манчу и, где мельницы ветряные, мы будем любить друг друга совершенно нагие, оставлять телами вмятины на пригорке из зёрен. Она будет теплая, я…я буду проворен…и когда сладкой дрожью покроется вдруг мое темя, лежа на этих зернах я пролью в нее свое семя...»
2.
В Барселоне гроза и ливень. В небе полночь, под небом тоже. В шляпе на голую голову бредет одинокий прохожий Антонио Гауди, подставляя глаза и кожу июльскому ливню и граду, хватается пятерней за решетчатую ограду: «Вот здесь вот, на этом месте, я построю свою Сеграду!» — кричит он кому-то в небо, будто бы в паранойе, и капли дождя расшибаются о его дно глазное. А дома жена ждет и херес, херес и каравай, но Анна пролила масло, и сколько Клио не наливай она себе не изменит. И потому трамвай выезжает из-за угла. А за рулем сидит водитель женского пола, поправляет свои бигуди, И на полном ходу сшибает Антонио Гауди…
3.
Барселона. Гроза и ливень. Ветер бьется во все калитки. В черном небе — всполохи молний, будто сверкают ножи и вилки,будто с громом бьется посуда, рассыпается на пол манка, - это измученная, изгнанная, овдовевшая мавританка посылает Испанцу проклятья и рукою своей когтистой хочет впиться в его лицо, пережившее Реконкисту.
Ла-Рамбла. Кафе. Коты. И еле заметно вдали как Федерико Лорка, гладя из-под полы тоненькие коленки Сальвадора Дали, шепчет ему на ушко, вино по стаканам разлив: «Наше время, как ни крути, на великих поэтов щедрО. У всех великих поэтов ноет в груди ребро, сломанное Адаму, вырванное из его тела, за ради той, которая яблочка захотела. Большие поэты — переносчики большой скуки, страстотерпцы любви, пасынки у разлуки — Они только думают, что стихотворят, а на деле, шепчут Господу сказку, уснувшему над колыбелью"
4.
Полночь. Гроза и ливень мечутся по Барселоне. На асфальте разбухшие черви — будто линии на ладони. Я за рулем в Пиренеях еду дорогой горней. На заднем сиденье спит моя милая, суженая. Мы с ней целовались и пили вино за ужином.
В небе сверкают молнии, тень наводя на плетень. Мы с любимою были счастливы. Мы с любимой умрем в один день. Испанский пейзаж за окном, никаких вокруг стогов сена. Веки сбрасывают ресницы, ресницы щекочут глаз. Я помню, чем кончил великий Аиртон Сенна, вхожу в крутой поворот и давлю на газ.
В этот день затонул корабль, потерпел катастрофу «Ту». Гауди попал под трамвай. Лорка в гости пришел к кроту. И уже не видя дороги, глотая слюну во рту, я мчусь напрямую к Богу. Или под хвост коту…

--
Фильмы о Лорке
по ссылке
Из них смотрела «Лорка, смерть поэта» (1987) — из плюсов то, что фильм неторопливый, даёт втянуться в саму эпоху, и то, что там стихи Лорки звучат на испанском.




Жаль, что голубой

И, кстати. Будь Лорка гетеросексуальным — кто знает, он, может, ни не писал бы ничего кроме обычной кобелиной любовной лирики.

Так что меня это "жаль" прям как-то вымораживает. Не понимаю, к чему оно в разговоре про стихи, а не про матримониальные планы.

Я всего Лорку люблю! Жаль, что голубой - ну, да ладно...

*качает головой* Вот и пиши стихи — а к тебе потом в штаны с инспекцией и пулю в голову.

 

Ещё статьи его о канте хондо, о колыбельных, о дуэнде — тоже отличные.

Я всего Лорку люблю! Жаль, что голубой - ну, да ладно...


Обратные ссылки на эту запись [ URL обратной ссылки ]

Обратных ссылок на эту запись нет

Апрель 2021

В П В С Ч П С
    123
45678910
11121314 15 1617
18192021222324
252627282930