Это не белый стих. Считайте это большой метафорой, в которой каждый почерпнёт для себя что-то, а что именно...

Неважно сколько лет прошло,
Неважен путь, что пройден,
Неважно то, что люди лгут,
Неважно то, что мир из чувств,
Как зеркало твоей души,
Берёт начало и конец
На этом самом месте.

Оно у каждого внутри,
В моменты горечи, раздумий,
В моменты радости и грусти,
Когда на пике ты своём.

Приходит день, когда мечты,
Желания, надежды
Становятся осколками… твоей души,
И оттого нелегче.
И вера в краски гаснет,
А холст опустевает.

«На нём я помню был хрусталь,
Аль зеркало?» Неважно…
То было, а теперь ничто –
Кисть смазала тонами.

Тот громок тон, неумолим,
Как лозунг… «Нет, постойте,
Как будто диктатура в грудь
Вбивает кол…», а кровь из ран
Сочится новым водопадом –
«А для кого-то это рай».

«Не знаю, если честно,
Порой, свобода слова зла.
Вот я на твоём месте занялся
Делом бы своим».
И краска вновь взошла на холст,
Но нет того момента.
Пропали чувства. Но есть боль.
А на картине новой той,
Увидел кто-то будто кровь
Оставила «поэта».

Ты высушен до мозга и костей,
Оставив мир свой миру.
Оправданно ли действие твоё
Иль по веленью «Бога»,
Ты завещал себя земле.
«Ты дорог был». «Не мне…

Судить иль не судить?
Вот в чём вопрос».
Отправишься в «котёл»,
А может новым ты осколком станешь
Того «поэта», что рисует зеркало души своей.
«Ну, кто его же знает…».

Неважно то, что мир из чувств,
Берёт начало и конец
В моменты горечи, раздумий,
В моменты радости и грусти.
Но вот приходит день, когда мечты,
Желания, надежды
Становятся осколками… твоей души,
И оттого нелегче.